Oda:
Se da de sí, mayor al crecer aplanada.
Lisa nada; lisa, solapada rima.
Mírala, mide su poema y ya danza.
Pasé a mi radical paladar tal odiarte,
letra, en racimos apedrearte,
rara palabra.
Rap sideral. ¡Bah!
Leed:
"Oí de ti, mar de miseria, frío vaso salobre..."
Va, mirad:
"Allá cae, decrece; musa y diosa, la luna os revisa."
No reí, cansado. Odas usé de trazo leve, suave son.
Sé verlas -arte loco, lo corroboro-.
Sé todo trazar, oponer fin y sé veros rodar.
Evoco letras.Es arte loco ver a dorso revés
y ni freno por azar, todo tesoro borro.
Coloco letras al revés.
No se va. Usé veloz arte desusado. Odas nacieron, así.
Verso, anúlalas.
Oíd, ya su mecer cede a callada rima, verbo laso.
Savoir faire.
Si medra mi tedio, de él hablaré.
Disparar bala para retraer, de paso, mi carne.
Arte, letra idolatrada, la plácida rima, esa paz… Nada.
Y ya me opuse, di mala rima, mirad, a palos.
Así la dan. Así la dan al parecer, claro,
y a mis edades
eso no se da rimado.
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